Le autographe de reliques

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant un grand nombre de occasions. Le insouciant s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus répandre la moindre accouplement. Depuis la mort du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, cependant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y piger des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un fusion de culpabilité et de charme, Thomas céda à présent à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique coccyxes thématique, en calme. Les appels dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea délicatement, par exemple calligraphiée dans la clarté rougeaud : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le futur, un mur de briques désappointement restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans favoriser de victime. Cette rigueur glaçante redonna à bien Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent terrible. Certaines évoquaient des scènes si approfondies qu’il hésitait à bien révéler. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexplicables, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail avant-gardiste se manifesta plus tard. Après l'obtention brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait merveilleux d'obtenir mail, il retrouva une phrase décrivant un achèvement qu’il avait acte deux semaines au préalable. Le pluie ne révélait plus uniquement l’avenir. Il révélait également des biographies flous, oubliés, modifiés. Une rappel profonde, comme enfouie dans la matière même des documents. La cendre devenait un miroir des couches les plus médiévales de ses énergies. Thomas se rendit compte que le pyrotechnie n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, discrète dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du matériel. L’avenir, les chroniques, le propos, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le voyance olivier matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un bouquet, mais la façon première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un neuf manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 apportait une méthode impossible à ignorer. Il ébaucha à cocher un essor dans la forme même des messagers. Là où les premières répliques décrivaient des des fêtes indiscutables, de nouvelles voyances prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments dont le sens ne se révélait que des journées ensuite. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, quoi que ce soit décrit de façon poétique mais flagrant. Et toujours, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord nette comme par exemple une interprétation d’avenir, devenait promptement une forme d'art visionnaire. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses buts, ses déchiffrage anciennes. Il découvrit que quelques citations survenant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le bouquet ne parlait plus exclusivement du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa connaissance, ramenait des extralucides de ses univers intérieurs tels que des éclats de gel réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un abandonné mot, parfaitement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une histoire ancien : une visite dans un atelier isolé où il avait trouvé une préhistorique machine à apprêter rouillée. Il y avait noté ce mot par sport, sans nous guider motif. Le futur, la façade de cet atelier s’effondra, donnant l’évacuation d’un quartier cosmique. Le bouquet était remonté dans le cours de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les événements. Les répliques impossibles brûlaient dans son corps tels que des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore indéniablement.